Dolores Leis

"No importa cuán lentamente avances mientras no te detengas"

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1 de noviembre

1-de-noviembre

Dibujan cicatrices en el rostro,
cubren su cuerpo de harapos.
Despierta el metro con su carga de insomnes.
¿Buscas fantasmas?
¿Brujas de sombrero picudo y escoba rota?
¿Zombis alcohólicos?
¡Mírame! ¡Estoy aquí!
A cara descubierta, con cicatrices.
Desnuda.

Dolores Leis Parra

Poema seleccionado por Francisco Javier Illán Vivas, para formar parte de la antología «Diez voces de la poesía actual» Editorial ADIH (2015)

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Jirones

mujer difuminada

Frente al televisor, culebrones.
Culebrón mexicano repetido
¿De qué año estamos hablando?

Fue en Semana Santa
y viajabas a Las Palmas,
aterrizaste con dos niños
y sueños en las maletas.

Ya en el hotel, apenas a dos calles
Las Canteras (playa de pobres decían),
una habitación con tres camas,
mínima cocina y enorme bañera
donde arrancarse la arena y la sal,
espacio desperdiciado para un cuerpo
que atesora demasiada
ciudad entre las venas
para poder apreciarla.

Ese culebrón también lo he visto.
¡Pobre Lola Calamidad!
¡Tan parecida a ti!
Tan sola y vapuleada,
desgreñada y sucia
con la ropa raída
metáfora del alma.

Al borde del llanto
pulsas el Off
y escapas de casa.

Hoy no me busquen
porque de mí
no encontrarán nada.

Dolores Leis Parra

Mujer que fuma

Mujer que fuma 

Locura sería considerar un beso cosa inestimable.
                    «Las 1001 Noches».

Sentada en la escalera
esperas a un hombre
que, cigarro en mano,
dejará en tu boca sabor a tabaco.

Acariciará tu cuerpo,
buceando en tu sexo
provocará mil y un placeres
reclamando un nombre de tus labios
con aroma de tabaco.

Dolores Leis Parra

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